Poemas...
| MARCAS
Quero lá estar, no visor, quero ver o ténue plissado, a brancura da espinha, o vapor de pele e veias no seio de tua mãe
convertendo-se em ti. Ser eu a linha de nébula, a condensação óssea, o fulgor argentino dos teus olhos onde a íris começa;
os feixes de radiação na tua palma sulcando a linha da vida como um cântico que ninguém mais pode ouvir, o sinal escondido
de tudo o que tu és, e podias ter sido: o moço do campo nesse teu sorriso, o homem represado, a menina lacustre, o peixe subcutâneo. |
MARKS
I want to be there at the scan, the pliancy, the whiteness of the spine, the vapour of skin and vein in your mother’s womb
becoming you. I want to be the line of nebula, the clouding in the bone, th starlight that silvers your eyes where the iris begins;
those threads of radiations in your palm that run along the lifeline like a song that no one else can hear, the hidden sign
of all you are, and all you might have been: the farm-boy in your smile; the untapped man; the water-girl; the fish beneath the skin. |
John Burnside
(in TLS, 6-II-98)
By the Babe Unborn
If trees were tall and grasses short,
As in some crazy tale,
If here and there a sea were blue
Beyond the breaking pale,
If a fixed fire hung in the air
To warm me one day through,
If deep green hair grew on great hills,
I know what I should do.
In dark I lie; dreaming that there
Are great eyes cold or kind,
And twisted streets and silent doors,
And living men behind.
Let storm clouds come: better an hour,
And leave to weep and fight,
Than all the ages I have ruled
The empires of the night.
I think that if they gave me leave
Within the world to stand,
I would be good through all the day
I spent in fairyland.
They should not hear a word from me
Of selfishness or scorn,
If only I could find the door,
If only I were born.
-- G.K. Chesterton
SEM NOME
Era tão pequeno,
que ninguém o via.
Dormia, sereno,
enquanto crescia.
Sem falar, pedia
-porque era semente-
ver a luz do dia,
como toda a gente.
Não tinha usurpado
a sua morada.
Não tinha pecado.
Não fizera nada.
Foi sacrificado
enquanto dormia.
Esterilizado
com toda a mestria.
Antes que a tivesse,
taparam-lhe a boca,
- tratado, parece,
qual bicho na toca.
Não soltou vagido.
Não teve amanhã.
Não ouviu: «-Querido...»
Não disse: «-Mamã...»
Não sentiu um beijo.
Nunca andou ao colo.
Nunca teve o ensejo
de pisar o solo,
pezito descalço,
andar hesitante,
sorrindo, no encalço
do abraço distante.
Nunca foi à escola,
de sacola ao ombro,
nem olhou estrelas
com olhos de assombro.
Crianças iguais
à que ele seria,
não brincou com elas,
nem soube que havia.
Não roubou maçãs,
não ouviu os grilos,
não apanhou rãs
nos charcos tranquilos.
Nunca teve um cão,
vadio que fosse,
a lamber-lhe a mão,
à espera de um doce.
Não soube que há rios
e ventos e espaços.
E invernos e estios.
E mares e sargaços,
e flores e poentes,
E peixes e feras
- as hoje viventes
e as de antigas eras.
Não soube do mundo.
Não viu a magia.
Num breve segundo,
foi neutralizado
com toda a mestria:
Com as alvas batas,
máscaras de entrudo,
técnicas exactas,
mãos de especialistas
negaram-lhe tudo
(o destino inteiro...)
- porque uns abortistas
nasceram primeiro.
-- Renato de Azevedo